C’era una volta un brutto. Dopo un po’ non c’era più, perché si era suicidato. Un colpo di pistola automatica in testa. Si era infilato la canna di metallo in bocca, istintivamente pensando alla fellatio che non aveva mai sperimentato sulla sua canna di carne, e aveva premuto il grilletto senza rimorsi. Gli ultimi secondi della sua brutta vita spesi a mimare quel gesto in cui avrebbe voluto essere protagonista con un ruolo completamente diverso. “Ironia della sorte”, aveva pensato. Bang! E poi aveva smesso di pensare. Se un bello fosse costretto a vivere la vita di un brutto, si suiciderebbe dopo una settimana. Quante volte aveva riflettuto su quella frase letta chissà dove su internet! “E un brutto costretto a vivere la sua vita?” Può durare moltissime settimane, ma arriva il momento in cui la vita presenta il conto, che immancabilmente si rivela salato. C’era una volta un brutto, ma non era il brutto anatroccolo di Andersen. Non era destinato a diventare un cigno. Gli anni, anziché aggiungere, gli avevano tolto. I capelli, soprattutto.