Nostalgia, ormai è tutto ciò che riesco a sentire. Dannata nostalgia dei bei tempi andati, quando col mio amico Lino e tutta la maraja si organizzavano le peggio serate in giro per le discoteche di tutta Italia; macchinate ignoranti di butei che partivano alle 17 per andare addirittura fino a Laigueglia e tornavano a casa non prima delle 8 della mattina. Non c'erano regole, anzi sì, una sola: mai dormire fuori. Che si andasse a Gallipoli o sul Garda l'imperativo era essere a casa entro il primo pomeriggio del giorno dopo, chi per andare allo stadio, chi a pranzo con la famiglia, chi per la mera soddisfazione di svenire nel proprio letto dopo una nottata storica. Alcool, droghe, np, non mancavano mai. Sia chiaro, non eravamo certo belli, oscillavamo tra il 4 e il 6, ma nel casino generale alla fine la figa saltava sempre fuori e, forse per il fascino del giovane forestiero in trasferta, abbiamo visto accadere cose che ritenevamo impossibili, come dei 4 accoppiarsi con delle 7. Conoscevamo i parcheggiatori di tutte le discoteche italiane, quando arrivavamo ci facevano le feste, probabilmente speranzosi di ricevere qualche mancia, mentre entravamo nel locale con la camisa bianca e l'abito nero. La maggior parte delle volte si entrava in pass, si brasava velocemente il moffo pacco e, tempo 10 minuti, si era già in pista a sbocciare per far partire la caccia alla shampista di turno.